La Navaja de Ockham

Dicen que las noticias no traen un tema musical de fondo esta sí, ya que tenía el piano tocando a Bach de la sala de espera donde me dejaron donde nos nos dejaron a ti y a mi en un suspiro con el aliento en el puño antes que supiera lo que ahora se después del primer sueño solo me quedan dos meses de vida y me llevarán ¿Qué haré?           Sé que te tengo                pero no me conozco tanto                 y me quiero      estallé de ira tantas veces                 que un susurro calla como innecesario discutir el tiempo perdido sino el qué haré Ahora soy yo y el infinito somos dos y pronto uno             pero ya sin ti.

Hace no mucho aprendí         el valor de no mostrar               sino la melodía en lugar                   de la maestría                con el instrumento que me acompaña         de ser un lápiz, un teclado, mis palabras                    o la fuerza bruta de mis brazos.                     En mis manos está la verdad                        de la constancia en la palabra                          sigo de pie                              sigo en reposo                               sigo a muchos en su camino                                    en fin, no estoy solo.                  Pero la melodía nace                   de la soledad del pensamiento                        y no de la monumental construcción                         previa                           que es de donde vienen todos los recuerdos                           e historias bellas                           como tus labios y los míos                            tocándose cual teclas            

Al final sólo veré tres espacios, tiempos y edades                 habré caminado senderos igual tres,                           igual que ahora;                     quedarán sólo tres años,               porque moriré como ya he muerto,                  con las venas vacías y secas,                                desfalleciendo.                                      Estarán como ahora mis manos                                             por esta tinta que derramo,                                         porque sé que todo bello poema                                               empieza con una frase,                                          todo bello sentimiento con una                                                            persona,                                                    toda bella batalla con una                                                                   lucha.                                                                         Si mis ojo

¡Oh creador de grandes momentos!       Eres yo, gracias a Dios            Gracias a Dios puedo ser yo                Y Dios me concede la palabra                   y el verbo que transita                     tu contenido perfecto                       aunque incompleto.                                             Eres poema en una novela                                               de la vida una creación                                                  ensayo, hipotético de una tesis                                                    puesta a prueba por el jurado de la vida                       Quizás vuelvas a mi,                        vida mía, con la verdad del canto                         cual sirena encantado                           pero con la fuerza de los libros que profesan                             en lo que tantos hombres                             murieron creyendo                                          Soy yo una de ellas                   

   Débil soy, mi amo grande te persigo y no sé aún porqué  ¿qué será de mi oscura existencia     que todo lo tapa y no cambia? ¡Calla, frágil creatura! que en todo estás alta ante mi es tu presencia  que hasta en mi caverna:  privada y bendita,  todo lo reina, pura, fuerte e indestructible  eres mía y de toda criatura.  Seas pensada, hecha,  y hasta recordada por cualquiera o tú,  que eres la mía.

¿Tienes la paciencia para ir   a la guerra   y luchar contra pacientes      que en paz se encuentran      pero se reconocen      como ansiosos      de salir aunque nada los detenga?                   El Estado permanente de conveniencia                    te atormenta y calla                    por la pésima fuerza                de la comodidad moderna.                        El grito de un ser superior          apresura tus pasos                 y no se tarda en lamentar          la soledad              del estar sin compañía               aunque debe abandonarla               ya pasado esto                    como un baile eterno necesario.