La Navaja de Ockham

Al final sólo veré tres espacios, tiempos y edades                 habré caminado senderos igual tres,                           igual que ahora;                     quedarán sólo tres años,               porque moriré como ya he muerto,                  con las venas vacías y secas,                                desfalleciendo.                                      Estarán como ahora mis manos                                             por esta tinta que derramo,                                         porque sé que todo bello poema                                               empieza con una frase,                                          todo bello sentimiento con una                                                            persona,                                                    toda bella batalla con una                                                                   lucha.                                                                         Si mis ojo

Que desean crear inventos       animan a desear amores        y crean dioses desde el mar           porque los deseos juegan con       los corazones,      que son narradores de la creación siempre anónimos.                      Son narradores, y animosos            tus latidos predictivos               de una vida activa y sonrojada          te la pasas creando cosas  en los libros de la nada Porque si no dicen que te quieren         y buscan tus palabras            tantas rimas con la primera         y es sólo una historia                                olvidada. Porque es el tiempo el que nos crea        tu filosofía oh Horacio               y tus fantasías pequeño                                 Goethe           Se imposible y desde el tiempo         perdura en tu memoria                        qué será otra historia la que permanezca entre letras         en algo más permanente que      las piedras, papiros, papeles o píxeles.