La Navaja de Ockham

Hace no mucho aprendí         el valor de no mostrar               sino la melodía en lugar                   de la maestría                con el instrumento que me acompaña         de ser un lápiz, un teclado, mis palabras                    o la fuerza bruta de mis brazos.                     En mis manos está la verdad                        de la constancia en la palabra                          sigo de pie                              sigo en reposo                               sigo a muchos en su camino                                    en fin, no estoy solo.                  Pero la melodía nace                   de la soledad del pensamiento                        y no de la monumental construcción                         previa                           que es de donde vienen todos los recuerdos                           e historias bellas                           como tus labios y los míos                            tocándose cual teclas            

I. Imagina sí en muchos pedazos         cayeran tus obras al vacío                de un cuento relatado            por idiotas                           y que el legado de                  tu historia                     se remite                       al mito                                 II. Nadie             recurriría al punto que                   fuiste principio de un cuento                   que termina con cada acto                     dado por personajes que                    quedarán en la fragilidad                       de la fuerza de voluntad                           para aprender                                                                                               III. ¿Qué he hecho?                                                                                                          no comprendo                                                                                                                             mi único amigo         

Una luz adormecida         años perdidos         ¡tiempos desperdiciados! Imágenes borrosas solo disponibles en sueños destacan la pureza de la experiencia una verdadera delicia onírica un castigo por lo escondido en la psiquis                                                                  ¿Eres ciertamente una deidad mundial?                                              creo que se ha perdido esa costumbre.                                              El jazz de tus compases es ciertamente de tus pasos en el vacío                                                                    verdades encontradas                                                                    el blues sureño del recuerdo. ¿Cuándo aprenderás a retoñar, oh principe escondido?                                                                                       es cierto lo de tu sufrimiento callado y el mío. La felicidad tímida de nuestros encuentros