La Navaja de Ockham

¡Oh creador de grandes momentos!       Eres yo, gracias a Dios            Gracias a Dios puedo ser yo                Y Dios me concede la palabra                   y el verbo que transita                     tu contenido perfecto                       aunque incompleto.                                             Eres poema en una novela                                               de la vida una creación                                                  ensayo, hipotético de una tesis                                                    puesta a prueba por el jurado de la vida                       Quizás vuelvas a mi,                        vida mía, con la verdad del canto                         cual sirena encantado                           pero con la fuerza de los libros que profesan                             en lo que tantos hombres                             murieron creyendo                                          Soy yo una de ellas                   

   Débil soy, mi amo grande te persigo y no sé aún porqué  ¿qué será de mi oscura existencia     que todo lo tapa y no cambia? ¡Calla, frágil creatura! que en todo estás alta ante mi es tu presencia  que hasta en mi caverna:  privada y bendita,  todo lo reina, pura, fuerte e indestructible  eres mía y de toda criatura.  Seas pensada, hecha,  y hasta recordada por cualquiera o tú,  que eres la mía.

¿Tienes la paciencia para ir   a la guerra   y luchar contra pacientes      que en paz se encuentran      pero se reconocen      como ansiosos      de salir aunque nada los detenga?                   El Estado permanente de conveniencia                    te atormenta y calla                    por la pésima fuerza                de la comodidad moderna.                        El grito de un ser superior          apresura tus pasos                 y no se tarda en lamentar          la soledad              del estar sin compañía               aunque debe abandonarla               ya pasado esto                    como un baile eterno necesario.

Eran las criaturas del bosque          aturdidas por el mal del animal grande             al que atribuían los humores del mundo          a la torpeza del animal más fuerte                  quizás no de cabeza o habilidades            sino destrezas cuales                  embelece los rigores de su torpeza.                      Era la preocupación tal                que no mostró su canción el ave mayor                    ni el dolente sabio que cuidaba de ellos           sease la verdad latente y palpable                                que el ciclo al que retorna su caverna                        era despreocupado y                                                           egoísta                                                                        su persona.                                         No era saludable pues                                             para el bosque o la mente                                                        yacer en un sueño d

Si eres la totalidad,             ¿cómo es que existes? ya que puedo creerte     pero no concebirte          como real pero si puedo decir     eres necesidad,       eres el verbo         somos uno y no somos sino la unidad.                                Matemáticamente inconcebible                                  teoréticamente necesario                                    preestablecer que debes estar                                       para crear algo más                                         que se escapa de mis manos. Eres fuerza y voluntad camino y realidad  somos uno y estamos en todas partes           pero tu estás aparte,      y ambos somos la totalidad.                                     Eres uno, y no eres nada                                      en todas partes y creencia                                       debo creer en ti para realizarte                                            eres un presupuesto estadístico,                         

Sientes quietud   tienes calma        no sabes como transmitir     que no sabes si estás satisfecho    o nervioso por la tranquilidad       del viento que roza tus oídos          cuando dices                       estoy bien.                                                     Ya no tienes que pelear                                                                             ni discutir                                                                        solo esperar                                                           que llegue el siguiente día                                                                     para surtir tu sonrisa                                                                       con recuerdos que no                                                                                     tienes.                               La verdad es que no sé                                si es tanto amor y complacencia                                          o si

Que te desvaneces en un instante         pareciendo una eternidad    son palabras que evocan la necesidad         de decir entre líneas       cuan cortos son los instantes           y tan largos los momentos    que definen tu bienestar.                                  Podrás decirme,                    callada entre la buya,                           si percibes                                  la verdad de lo que representa                 una vida                              y lo largos que son los recuerdos                        de lo que hacemos con ella.                                                                      Cubren libros enteros                                                                las definiciones y conceptos                                                                     como si fuera relevante o                                                                  regla universal nueva                                                

Tu vida ha transcurrido                 como muchas                  describiendo circunferencias      concéntricas         sin principio,                               ni final. Son trozos de una descripción           genealógica              que va desde un aprendizaje                     a otro             y crea desde un impacto                     hasta un sistema.          Siempre dueña de tu destino              vas y vienes cual sinfonía                   barroca o                     heavy metal                       pero creo que eres más                               progresiva                    ya que describes lo que fui                            y lo que seremos.

Que desean crear inventos       animan a desear amores        y crean dioses desde el mar           porque los deseos juegan con       los corazones,      que son narradores de la creación siempre anónimos.                      Son narradores, y animosos            tus latidos predictivos               de una vida activa y sonrojada          te la pasas creando cosas  en los libros de la nada Porque si no dicen que te quieren         y buscan tus palabras            tantas rimas con la primera         y es sólo una historia                                olvidada. Porque es el tiempo el que nos crea        tu filosofía oh Horacio               y tus fantasías pequeño                                 Goethe           Se imposible y desde el tiempo         perdura en tu memoria                        qué será otra historia la que permanezca entre letras         en algo más permanente que      las piedras, papiros, papeles o píxeles.

                Aquella luz tenue              que danza entre los ojos            componiendo poemas callados                     entre los incontables         testigos                 que callan y                     se les infla el pecho entre                     tantas sensaciones                   o como animales y plantas            agradecen el placer de presenciarlo.         Si la tonada fuese de mañana         madrugada apenas se abre la mañanita               "cayendo sobre el palmar"             los atardeceres son para los enamorados       lo que rodeará la fascinación de creer                      que es inigualable                y solo es irrepetible                     y es el deber del escritor                tomar sus colores              y expresarlo entre el brincar                                  de ojos miopes                     que no alcanzan a dar luz               o pie con bola                    de lo que esconde el mister